Артур повернул голову. Их глаза встретились.
— Выплюну тебе в лицо и скажу, что русские своих никогда не убивали.
— Каков этот звук?
— Давай, давай, — подбодрил «сына» мистер Овальд. — Раз уж мы заплатили такие деньги, так тренируйся до седьмого пота.
— Артур Овальд здесь, рядом, — успокаивающе сказала женщина. — Вас обоих вернули к жизни.
Семьдесят три. Прыжки с хрупкого мостика жизни, перекинутого над тьмой вселенского ничто. Боль уходящего сознания, холодное дыхание вечности — и рывок нейронной сети, возвращающий обратно. Ужасно не воскрешение, ужасна смерть. Никто в Галактике не проходил аТан столько раз — никто не мог позволить себе быть столь расточительным. Кроме Ван Кертиса — и его сына. Мальчика, умиравшего всю свою жизнь.